Stray Kids dio inicio a su "World Tour <Run It>" en Seúl con cinco conciertos en el KSPO Dome los días 25, 26 y 29 de julio, y 1 y 2 de agosto. Las giras anteriores ofrecían beneficios VIP — soundcheck previo al show, entrada anticipada, artículos de regalo exclusivos —, pero en esta ocasión esas opciones se eliminaron por completo. Así que cuando los influencers invitados empezaron a publicar sobre pases VIP y beneficios que no estaban disponibles para los fans a ningún precio, salió a la luz una tensión que la industria no había tenido que abordar de forma tan directa hasta ahora: ¿a quién debería servir realmente el acceso a los conciertos? ¿A los fans que han invertido económicamente en estos grupos, o a los influencers con grandes audiencias en redes que pueden aumentar la visibilidad de un artista con contenido?

Tras los dos primeros conciertos de Stray Kids, el 25 y 26 de julio, varios invitados VIP compartieron que habían recibido asientos premium gratis, lightsticks oficiales y acceso al backstage para un meet-and-greet. Una influencer publicó una foto de su boleto VIP a pesar de que el aviso impreso prohibía compartirlo públicamente.

El marketing con influencers en el K-pop no es algo nuevo: desde el rápido crecimiento de TikTok en 2020 y 2021, las discográficas han recurrido cada vez más a creadores individuales para generar visibilidad para sus artistas. Lo que frustró a los fans no fue la presencia de influencers, sino la magnitud de lo que recibieron en comparación con los asistentes que pagaron. Los STAY que investigaron los perfiles de los invitados descubrieron cifras modestas de seguidores, con pocas pruebas de que muchos de ellos tuvieran una conexión real con Stray Kids o con el fandom en particular. Esa brecha entre el acceso y la aparente inversión fue lo que alimentó la reacción.

La economía del fandom del K-pop ha vinculado durante mucho tiempo el gasto con la devoción: cuanto más invierte un fan en entradas, acceso VIP, merchandising y álbumes, más se percibe a esa persona como un fan “de verdad”, aunque el dinero gastado nunca haya medido realmente la lealtad. Ese marco hace fácil envidiar a quienes pueden permitirse lo que la industria define como estatus de “superfan”. Por eso, cuando las discográficas entregan a influencers beneficios y merchandising normalmente asociados con la devoción de los fans, surge una pregunta real sobre para quién están diseñados realmente estos eventos.

Los lightsticks son un claro ejemplo: cada grupo tiene su propio logo, color y diseño asociados con su concepto e identidad de marca. Para los fans, se consideran un símbolo de lealtad absoluta y un indicador claro de cuál es su grupo favorito, o sus grupos favoritos. Agitarlo en el aire en un concierto de K-pop, entre miles de fans más, crea una sensación de comunidad, una que entiende implícitamente el peso de ese momento y lo que representa. Entonces, ¿qué dice eso sobre la cultura VIP cuando a influencers sin vínculos emocionales con el grupo se les regalan lightsticks solo por asistir y compartir contenido? El valor sentimental que normalmente se asocia con el objeto deja de existir en ese punto, reduciéndose a nada más que un recuerdo gratuito del concierto y algo que probablemente nunca volverá a tocarse después.

Los meet-and-greets tras bastidores añaden otra capa a la tensión. El acceso de influencers a los idols del K-pop no es algo inusual en sí mismo: JRE, YouTuber y streamer de Twitch, ha cubierto el K-pop durante casi 15 años y ha recibido acceso al backstage de varias compañías, incluida SM Entertainment durante la primera gira por EE. UU. de NCT 127 en 2019. Su acceso coincide con un interés genuino y documentado desde hace mucho tiempo en el género, algo que los propios artistas han reconocido.

Otros influencers obtienen un acceso similar sin esa trayectoria, incorporados porque su estilo de contenido encaja con lo que una discográfica quiere proyectar, más que por cualquier vínculo con el artista. Shan Rizwan, conocido como Shan On The Street, ha construido un formato alrededor tanto de artistas de K-pop como de músicos occidentales, pidiendo a sus invitados que identifiquen canciones con unos auriculares, incluidas colaboraciones anteriores con Hearts2Hearts y Mark Lee. La diferencia está en dónde ocurre ese acceso: el contenido de Rizwan se graba en la calle, en un espacio abierto y público, en lugar de en un entorno de backstage que desplaza un espacio reservado para los fans.

La gira actual de Stray Kids no ofrece meet-and-greets, ni hi-touch, ni interacción posterior al concierto para quienes tienen entrada: los boletos tienen un precio fijo de 154.000 KRW y no existe una categoría VIP a ningún precio. Esa ausencia es lo que hace que el acceso al backstage concedido a los influencers resulte tan llamativo. A los fans no solo se les negó una mejora que habrían podido pagar; la opción no existía para nadie.

Lo que realmente vale la pena cuestionar es por qué era necesaria la colocación de influencers en esta etapa de la carrera de Stray Kids. El grupo está agotando estadios en todo el mundo, con 10,1 millones de oyentes mensuales en Spotify y un total combinado de 82,3 millones de seguidores en Instagram, X y TikTok. La visibilidad no es el problema que normalmente resuelve la presencia de influencers para un grupo que opera a esta escala: la base de fans ya llena recintos, hace streaming de forma constante y realiza preórdenes en cada lanzamiento. La pregunta no es si los influencers tienen cabida en el marketing del K-pop en general, sino si esta gira en particular los necesitaba en absoluto.

Otra preocupación expresada por los STAY fue la proximidad, concretamente, lo cerca que estaban ubicados algunos influencers con respecto al escenario. Un fan señaló un momento en el que el grupo se giró para saludar a una sección que parecía tener más invitados que fans con boleto, lo que significó que las espaldas de los miembros quedaron orientadas hacia quienes habían pagado para asistir. No es una crítica a las acciones del grupo en ese momento, pero ilustra cómo las decisiones de asignación de asientos tomadas mucho antes del show pueden determinar quién llega realmente a sentirse visto durante él.

“Las compañías deberían al menos establecer directrices claras para los invitados: cosas como dónde se sientan y qué se les permite hacer”, escribió un STAY en internet. Y, por lo general, así lo hacen. Cuando se invita a personal de medios, como fotógrafos o periodistas, se les asignan asientos que no están demasiado lejos, pero tampoco demasiado cerca. Esto es para que puedan vivir el concierto y hacer su trabajo desde una distancia respetable sin quitar oportunidades de asientos premium a los fans que pagaron por ellos. Aunque algunos periodistas sí reciben acceso al backstage para entrevistas, nunca está garantizado, especialmente con los artistas más reconocidos a nivel global. Esto es lo que los fans también esperan para los influencers: está bien que asistan, siempre y cuando eso no los coloque por encima de todos los demás.

Donde los fans trazan la línea no es en la asistencia de influencers en sí, sino en si la invitación refleja alguna conexión real con el grupo. Un creador de contenido con un historial documentado como STAY aporta un tipo distinto de legitimidad al acceso al backstage que alguien sin esa trayectoria; el contenido resultante refleja una inversión genuina, no una transacción.

Lo que en última instancia revela la reacción negativa es una cuestión de jerarquía que la industria aún no ha resuelto: las experiencias de concierto siguen siendo, en esencia, construidas y sostenidas por los fans que aparecen de forma constante, gastan de forma constante y impulsan la trayectoria comercial de un grupo a lo largo de los años. Cuando la estrategia de visibilidad empieza a redefinir quién tiene cercanía a esa experiencia, vale la pena preguntarse para quién está diseñado realmente el evento.